Faltam-te palavras. Faltam-nos letras. Falta-nos saber se o mal é o ar que respiramos ou o fumo do tabaco que sai dos pulmões. Fazes falta. Fazes mossa. Fazes. Mas não deixas fazer. E é por isso que sabes ser. Mesmo no silêncio de todas as ruas, desde o Chiado a Saint Michel. Não agradeço. Não é obrigação. Fica o silêncio, e chega.
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