Gostava de dizer que é da temperatura quase negativa. Gostava de dizer que se resolve com um casaco. Mas é o frio de não te ter aqui, de carregar a dúvida e a incerteza dos caminhos que trilhas, que me deixa sem dormir.

Por mais cigarros que fume o calor nunca chega a tocar os meus lábios. Eras a primavera que já passou que nem te viu ser verão. És o inverno que faz mossa.

E depois do inverno, o fim.